MÁS CULTURA
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Si le ha encantado Matadero 5, no creo que le preocupe mucho lo de la muerte y la desolación, siempre que lo acaben secuestrando en un platillo volante…
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jeje
no es cuestión de gustos, es más de educación xD
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yo a una persona interesada en la música y de menos de 20 años le recomendaría "el buda de los suburbios", de hanif kureishi. una novela de iniciación (paso a la edad adulta) de un chaval que crece en londres a finales de los años setenta.
salinger también.
"pregúntale al povo" de john fante
"en el camino" de kerouac.
algo de bukowski
los primeros de auster, "la música del azar", "el palacio de la luna", "leviatán" -
Pues a mí El Buda y Kureishi en general me aburren un poco.
De todas maneras, yo no le recomendaría cosas distintas que a vosotros por su edad.
Si no mal recuerdo, me leí Rayuela con catorce o quince años, y tan contento, oiga.
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fante me encanta.
auster, como dices, los primeros. como dije, también el de los 90.
bukowski también, pero para leer de forma continuada, no a intervalos de metro.
kerouac me costaba mucho más. leí los vagabundos del dharma y bueno, a ratos. y empecé en el camino pero lo abandoné.
en ese orden de los que has dicho que conozco.
alguna recomendación de salinger para iniciarme?
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sí, yo tampoco creo en lo de que como alguien es joven no va a poder disfrutar esto, pero es que a kerouac, por ejemplo, yo creo que el momento de disfrutarlo es cuando rondas los 20, igual que con bukowski. por decir algo, vaya.
"el buda" me pareció divertidísima, y de hecho de lo poco realmente interesante que he leído de kureishi. pero vaya, que te perdono, tranqui. -
sí, tenéis razón. pero al preguntar la edad era más rollo por educación que por gustos.
no quiero decir que haya un orden lógico de las cosas, pero un poco sí.
no sé, un ejemplo concreto llevado al cine, recuerdo la etapa esa anterior a los 18 con trainspotting, requiem por un sueño, etc. películas que ahora me dan bastante igual. si el equivalente a mi yo de ahora me hubiera recomendado entonces las películas que más interesantes me resultan en la actualidad me hubiera saltado esa etapa. y me hubiera perdido el momento de disfutarlas, y lo mucho que disfruté.
bueno, no está demasiado bien explicado, pero ya me entendéis.
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@tra-la-la:7m1y7ejx:
alguna recomendación de salinger para iniciarme?
Es que, como ya le he dicho a enjoy, me gustan todos.
Lo importante sería que lo leyeras en inglés, si pudieras. Porque es muy difícil que las traducciones le hagan justicia.
The Catcher In The Rye es el más conocido evidentemente, pero a mí me encanta Franny and Zooey. Y también Raise High The Roof Beam, Carpenters (que incluye Seymour: An Introduction), y los Nueve Cuentos.
En todos, menos en The Catcher, salen a relucir, de una forma u otra, los miembros de una misma familia de superdotados. Seymour, por ejemplo, es el hermano mayor de Franny y Zooey.
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pues gracias por las recomendaciones.
a pesar de lo que te había dicho el otro día, jeje. lo retiro.
la densa cerveza me ha quitado las ganas de leer a joyce (aunque no a wilde, apenas recordaba lo que me divertí con su obra de tan mal traducido título, la importancia de llamarse ernesto) y el de pamies es cortito, así que quizás busque a salinger por las librerías.
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¿Y no te gusta la novela negra?, que es la típica lectura veraniega. Hoy en Babelia viene un especial sobre ella. Y van no sé cuántos en El País. (Todos los veranos con la misma murga…)
Ahí, en Irlanda, tienes a una señora muy interesante: Val McDermid.
Les puedes echar un vistazo a The Mermaids Singing, A Place of Execution, The Distant Echo, o The Torment of Others, por ejemplo, a ver si te apetece alguna. La más conocida (y la que más premios ganó) es la segunda. A mí me gustó.
La primera y la última son de la serie Dr Hill/Chief Inspector Jordan.
EDITO: Acabo de meter la gamba. Val McDermid no es irlandesa. Es escocesa. Como se entere, me corta la cabeza.
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dame la mano que te cojo el brazo, se llama eso xDDD.
jeje, gracias gracias.
ya ví lo del babelia on-line, esperaré a leerlo en papel, que aquí no llega hasta mañana.
hablando de suplementos, si no me equivoco, eres gallego o al menos vives allí. ya tendréis los vuestros, pero aprovecho para recomendarte y a ti algo -seguramente ya lo conozcas pero por si acaso-, el cultura|s de la vanguardia, los miércoles. siguiendo con el mainstream. algunas semanas, no pocas, me gusta incluso más que el babelia.
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Soy JalleJo y no lo nieJo.
Pues no sabía que el suplemento de La Vanguardia salía los miércoles en concreto. Lo miraré.
Es que, para mi gusto, El País en general va de capa caída hace rato ya. Se les ve mucho el plumero del PSOE y del grupo PRISA. Y yo creo que también ha bajado el nivel de los redactores y de los colaboradores.
O será que yo soy mayor y exijo más. O que se han hecho mayores ellos también… Todo acaba aburriendo. Porque Elvira Lindo, que antes me hacía mucha gracia, ahora no me hace tanta. Y a Marías ya no lo aguanto hace años.
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El Pais cada vez aporta menos, ciertamente. Pero vamos, es que con internet…
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Muchísimas gracias a todos!
Me he apuntado algunas de las obras e iré a ver cuales están disponibles en la librería de Vic (donde puedo gastar el vale).Gracias:)
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You're welcome.
Así que vuelve por aquí, que te seguiremos cargando de libracos.
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si se puede decir, lo digo: "franny and zooey" a mí me parece un delirio sin pies ni cabeza. mucho mejor "nine stories", "rise up the roof beam, carpenters" o "el guardian", claro.
hey thurman, no sé si has tenido oportunidad de leer el libro que escribió la hija de salinger, creo que se llama "el guardián de los sueños"; una atuobiografía realmente inquietante -dejémoslo así-.adónde irán los patos en invierno?
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¿Y por qué no se va a poder decir? Nunca llueve (tinta) a gusto de todos.
A mí tampoco me interesan nada Bukowski ni la generación beat (de hecho, me propusieron traducir de nuevo el Aullido de Ginsberg y pasé ampliamente), y no vamos a pegarnos por eso. Como dicen los ingleses: "It takes all kinds to make a world".
De modo que no voy a ponerme a defender Franny and Zooey, ni a explicar las razones por las que me gusta tanto. O me gustaba, mejor dicho, porque hace tiempo que no lo releo. Pero hubo una época en que mis relaciones personales se desarrollaban en un ámbito bastante parecido al terreno en el que se mueven los personajes de ese libro. Conque no me resulta nada extraño ni delirante lo que se cuenta ahí. Al contrario: me es todo muy familiar.
Respecto al libro de la hija de Salinger, no lo he leído, pero sí leí algunas reseñas cuando se publicó. Por eso no he querido leerlo después, para que él no empezara a caerme gordo.
En cualquier caso, el punto de vista de su hija será eso: un punto de vista (privilegiado, pero sólo uno). Y yo ya estoy un poco crecidito como para creerme que el retrato que una persona haga de otra -y más si tiene cierto parentesco con ella- pueda reflejar realmente todas las facetas de esa persona. ¡Se nos puede sacar a todos tan feos y tan guapos según desde donde se nos mire!
Además intento prescindir de la biografía de los artistas cuando disfruto de su obra. Si no, la mayoría de las veces sería imposible. Ya se sabe que el arte suele ser la expresión de lo mejor de cada uno. La vida es otra cosa.
Así que vaya usted a saber adónde irán los patos (que, en vez de escribir y pintar, nadan y vuelan). Yo en invierno me iría a África, como las cigüeñas.
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Quizás influenciado por una película argentina que vi anoche (con un idea central muy aprovechable, aunque no perfectamente desarrollada), acabo de soñar con una amiga mía que se fue -de este mundo- hace ahora ocho años.
En el sueño le descubría la poesía de Emily Dickinson, que ella no conocia (mentira: nos encantaba a los dos). Y uno de los poemas que le recitaba de memoria -y el único que se me ha quedado enganchado a la conciencia al despertar- era éste:
The Chemical conviction
That Nought be lost
Enable in Disaster
My fractured Trust -The Faces of the Atoms
If I shall see
How more the Finished Creatures
Departed me!Ahí os lo dejo, por si la parte de mi cerebro donde tanto las palabras de la Dickinson como las de mi amiga siguen teniendo una cierta existencia material quería utlizarme inconscientemente de transmisor de ese mensaje.
Y de paso aprovecho para decir que recurro muchas veces a la poesía de Emily Dickinson para resolver situaciones comprometidas.
Era una mujer de provincias del XIX, que vivió en Amherst (Massachusetts) y que, sin apenas salir de casa ni publicar prácticamente en vida, nos dejó una obra tan moderna como ese poema que acabo de citar.
A su muerte, su hermana se encontró un montón de ellos metidos en una caja de zapatos. Hoy en día, sin embargo, es una auténtica gloria nacional en los Estados Unidos, como pueda serlo Van Gogh en Holanda.
Así es la vida.
(Si alguien siente curiosidad por la poesía de la Dickinson, le recomiendo la antología bilingüe de Margarita Ardanaz en Cátedra.)
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Para mi, el LIBRO de Kerouac es, sin duda, Los subterráneos.
Qué pena Thurman, porqué me da a mi que la mayoría de traducciones de Ginsberg actuales necesitan de una revisión.Yo recokendaría a enjoy* que obviase los de Burton que ha dicho y que si tira por el lado Auster, Mr Vértigo y La música del azar son novelas rápidas de trama entretenida. Por cierto, el único libro de Auster que, a día de hoy, reclutaría es La invención de la soledad. Incursión de Paul en el ensayo.
A todo esto, y puesto que aquí, creo recordar, colgué el jeto del autor una vez…¿no le diríais a enjoy* que pruebe algo de monsieur Raymond Queneau? -
Pues sí, ¿por qué no Queneau? O incluso La vida: instrucciones de uso de Georges Perec, que es una especie de 13 Rue del Percebe a lo bestia: un tocho tan complicado (pero a la vez tan entretenido) como un puzzle de muchas piezas, donde se relatan las vidas de todos los habitantes de un edificio.
Perec fue uno de los grandes experimentalistas del Nouveau Roman, el equivalente literario de la Nouvelle Vague.
Aunque yo venía a decir que, al acordarme esta mañana de Emily Dickinson, también he recordado una magnífica novela de una autora canadiense poco conocida, Carol Shields, cuya trama guarda una vaga relación con la vida de la Dickinson: El secreto de Mary Swann.
Este es el resumen de su argumento según la página de sus editores (Tusquets):
Mary Swann, una desconocida poetisa rural cuyo extraordinario talento se descubre poco antes de su muerte, aparece asesinada a manos de su marido. Pero ¿quién es Mary Swann? ¿Cómo pudo, viviendo en el aislamiento más completo, llegar a ser la autora de una obra tan genial? Estos son los enigmas que tratan de resolver, guiados inconscientemente por sus propias circunstancias, cuatro pintorescos personajes de alguna forma relacionados con la literatura: una ensimismada profesora universitaria, militante feminista; un misógino y pedante escritor de biografías; una tímida bibliotecaria de pueblo y un irascible editor jubilado. Pero el secreto de Mary Swann se resiste a ser desvelado. Misteriosamente, a medida que los personajes se afianzan en sus respectivas ideas acerca de la identidad de la poetisa, empiezan a desvanecerse poco a poco todas las huellas de su existencia: los diarios, el primer borrador de su obra e incluso la única fotografía que se conservaba de ella.
También me gusta mucho otro libro suyo con el que ganó el Pulitzer, La memoria de las piedras, pero Swann (en inglés se titula simplemente así, y con ese título fue llevada al cine, aunque me han dicho que la peli no es muy buena) me parece una verdadera piedra preciosa, y un placer para cualquier lector aficionado a las novelas de misterio que trascienden las fronteras del género.
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